Eines dieser ganz raren Bilder aus meiner Kindheit: Mein Vater am Esstisch sitzend, ein Buch, ein Glas und eine Flasche Wein vor sich, auf dem Schoß ein brüllendes Kind, bis morgens um vier, damit überhaupt jemand schlafen konnte.
Er selbst erwähnt das nie, verwendet das nie. Sagt jetzt lächelnd, als ihm das abgerungen wird, er hätte selten so viel Zeit zum Lesen gehabt. Ob er in diesen Jahren je geschlafen hat, ob meine Mutter sich je ausruhen konnte, ich weiß es nicht.