Eine Postkarte über die Zeit, die ich selbst zur Empfängerin bringe. Vor dem Haus stehen Menschen, also komme ich wohl nachts noch einmal. Diese Karte soll nicht wie der Blumenstrauß versehentlich bei den Großeltern landen. Obwohl das sicher zur allgemeinen Erheiterung beigetragen hat, aber was will man machen. Ich fahre also am Haus vorbei, das schwarze Visier unten, die Ninja brummelnd im ersten Gang. Ich bin also mal wieder unauffällig in diesem kleinen Dorf, noch kleiner als meines, und so lange ich keine Katzen überfahre oder die Tochter des Dorfschultes, wird mich auch keiner vom Moped zerren. Das Dorf hört auf, und das meine ich so. Die Straße ist zu Ende. Ja prima. Also zurück. Noch einmal volle Pulle unauffällig, und am Ortsende reißt mir der Geduldsfaden, aber zum Glück nicht der Gaszug, und brüllend jage ich den Abhang hinunter, zwei, drei Serpentinen. Völlig unauffällig, ein Wahnsinniger in schwarz auf schwarzem Motorrad.
Spät am Abend der zweite Versuch. Ich parke ein paar Häuser weiter, denke ich mir. Aber das Dorf hat nur ein paar, also parke ich der Einfachheit halber vor dem Nachbarhaus. Ich schleiche am Zaun entlang. Kein Briefkasten. Mein Herz, mein Herz! Also durch die Einfahrt, und sofort stehe ich auf hässlich knirschendem Kies. Prima Idee. So langsam kann kein Mensch laufen, und so leise wie hier ist es auch sonst nirgends. Ich sehe mich um. Ich könnte durch die Rosen marschieren. Sowas macht einen ja immer unheimlich beliebt, also lasse ich es bleiben und versuche, wie ein Schatten zur Haustür zu marschieren. Dahinter ist Licht. Ich bin fast da. Ich bin prima. Der Hund bellt, und den hatte ich vergessen. Mit einem Satz bin ich über die Rosen und den Zaun und stehe wieder auf der Straße. Ich will doch nur eine simple Postkarte einwerfen, jammere ich vor mich hin, aber wer lieben will, soll wohl leiden. 'Zefix.
Ich schlendere die Straße entlang. Ein schöner Ziergarten, aber auch einer, in dem ich unweigerlich stürzen würde, und außerdem will ich ja nicht in den Garten, sondern zum Briefkasten an der Tür, herrjeh! Der Nachbar hat ein Mäuerchen aus Natursteinen. Große Brocken, von kleinen gestützt. Ich zerre einen kleineren Findling heraus, irgendeine hübsche Blume kann sich nicht mehr halten und fällt auf der Straße nieder. Hoppla. Etwas Erde rieselt nach, und mir tut das ja alles auch leid, aber verstehen Sie nicht? Da stehe ich nun mit klopfendem Herz, dreckigen Händen, einem Stein und einer Postkarte. Zumindest die Hände sind wie üblich, denke ich, und laufe langsam zurück. Ich lehne mich über die Gartentür mit ihren spitzen Stacheln, lege die Karte ab und den Stein darauf, und flüchte dann.
Zuhause schreibe ich etwas Wirres von Regen und einem Spaziergang und einem Stein, der den Nachbarn gehört. Sehr schön, jetzt weiß sie wenigstens, daß ihr Verehrer ein Wahnsinniger ist.

:o)

sie wird verstehen. und schmunzeln.