Und als ich schon wieder nachfragen muß, da gebe ich nebenbei zu, daß ich es am Samstag nicht mehr geschnallt habe. Nicht mal durch die Augendeckel hast Du mehr schauen können, lacht er, und geschnallt hast Du es doch noch nie, schüttelt er den Kopf.
Aber am Samstag noch weniger als sonst, grinse ich und weiß, daß sie das nicht verstehen können, daß meine Bedingungslosigkeit ihnen fremd bleiben muß. Daß ich mich ärgere über vergeudete Zeit, über verpasste Gelegenheiten und über meine Schwäche, wenn ich am Ende der zweiten Nacht die Scheiben aufstoßen muß, damit die Kälte mich beißt und kneift und am Leben hält.
Was gabs denn? fragt er gutmütig, denn hier dürfen die Irren sich noch selbst um Kopf und Kragen reden. Und ich erzähle vom Fahren, von diesem Konzert, von dieser Kneipe und vom Weiterfahren, von einem Geburtstag, vom Aufbrechen und wie sich das trennt, die einen ins Bett, die anderen in die Kälte, und wieder vom Weiterfahren, vom letzten Frost, der großen Gelegenheit, und daß ich jetzt eben hier sitze, daß mir der Kragen den Hals wundgescheuert hat. Ich erzähle nicht wirklich, ich kann die Sätze nicht mehr fassen.
Solange ich die Kälte noch spüre, kann ich noch, sage ich. Nuschle ich. Dabei grinse ich schief und denke, daß ich wissen möchte, ob ich das kann, ob ich die Grenzen hinausschieben kann, und vielleicht über die Mauer schauen.