Schon Woche siebenundvierzig, denke ich, als ich frühmorgens in der Küche stehe und auf den Kaffee warte, und noch kein Höhenflug in diesem Jahr, denke ich, als ich auf den Bus warte und die wunderbar hellen Sterne am rabenschwarzen Himmel betrachte, und ob das wohl ein Erfolg ist, auf den jährlich neuen Niederschlag zu verzichten, umhinzukommen vielleicht irgendwie, oder ob das nur darauf hinweist, daß ich vielleicht einfach nicht wieder aufgestanden bin, mich nicht mehr klargeschüttelt habe, daß ich einfach in meiner Ecke geblieben bin, oder vielleicht gar nicht mehr im Ring stehe, ich weiß es nicht, und ob ich es gut finden soll, ich weiß nicht einmal mehr das.