Das Ritual der sechs Äpfel. Montags kaufe ich sie, nehme dann jeden Tag einen mit ins Büro. Freitags esse ich den letzten auf dem Heimweg.

Die ältere Dame im weißen Sportcabriolet, dem kleinsten der Marke, die sich am Ausgang des Firmenparkplatzes lautstark dem Hip Hop hingab.

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Wie meine Nachbarin und ich uns noch nie zuvor begegnet waren, trotz der gleichen Wege, und uns auf dem Weg zur Bahn amüsiert darüber unterhielten.

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Menschen, die sich zwei Tage nach einem Marathon über mangelnde Beweglichkeit in den Beinen beschweren, mag ich ja sehr.

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Das angeschlagene Knie, und wie ich zunächst vorsichtig mit der Hand darüber streiche und wenig später vor der Sitzenden knie, eine Kühlpackung auf die Wunde drücke und Beruhigendes vor mich hin murmle.

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Gejammer um "Netzneutralität", die aus einer Drosselung herbeigequält wird, und dann Filme in unterschiedlichen Auflösungen als Beispiel. Das spricht schon Bände, will sagen: ein ganzes DVD-Box-Set.

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Eine Lichterkette. Ein Ecktisch, ein Brett am Geländer. Der Grillbalkon.

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Sport als Sport, Sport als Antrieb, Sport als Gegensatz, Sport als Allheilmittel. Hintergedanken, die mich immer abgeschreckt haben. Jetzt stehe ich da und einer klopft mir auf die Schulter, lächelt und zeigt auf das Griffbrett an der Wand, und eine Minute später hängen wir dort und würgen uns Klimmzüge aus den Armen, lachend und anerkennend und uns anfeuernd und mit genau dem freundlichen Wettkampf, mit dem mir Sport Spaß macht. Ich kann ja verlieren, ich kann nur nicht aufgeben.

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Allerhand glänzende Dirndl. Wir sind uns nicht sicher, warum, wir wissen nur, daß - Nein.

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"Komm doch mit", sagt sie, und so einfach kann Urlaub sein.

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Segeln?

Der laute, glockenhelle Ruf nach "Gruppenkuscheln!", und wie beide da schon mit ausgebreiteten Armen auf mich zu rennen.