Ich stehe so da herum, im Wohnzimmer meiner Eltern, weil ich von dort am besten hinaus auf die Straße sehe. Ich werde gleich abgeholt.
Wortlos schaue ich in die Gesichter, dann auf den Schirm. Nachrichten. Es wurde eine Menschenrechtsaktivistin in Russland umgebracht, und die kokette Moderatorin scheut sich nicht, sie "mundtot" zu nennen. Sie lächelt, und mir wird ganz elend ob des zynischen Euphemismus, und ich frage mich, wer ihr die Texte schreibt, und wieviel man vorlesen muß, um ohne zu denken reden zu lernen.
Die Krise ist Thema, und sie deuten das an mit roten Pfeilen nach unten und grünen nach oben. Der grüne steht bei einer dieser jammernden Bettelbanken, die sich plötzlich darauf besonnen hat, doch noch einen Milliardengewinn einzufahren, und der Analyst deutet das als positives Zeichen.
Ich suche den Menschenverstand, doch in seinen Augen spiegelt sich nur der Bildschirm, von dem er seinen Text abliest. Ob er das glaubt? Ob er überhaupt denkt? Ob er womöglich glaubt, verstanden zu haben und erklären zu dürfen?
Ich schaue noch einmal in die Gesichter, flackernd bestrichen vom Licht. Zum Schluß wird das neue Studio vorgestellt. "Der Letzte macht das Licht aus" lächelt die Moderatorin. Sie kichert, als das Licht ausgeht. Draußen hupt es. Ich muß gehen.

Morgens haben Sie Schwierigkeiten, die Hosenknöpfe zu schließen. Sie stellen nachdenkliche Betrachtungen darüber an, wieviel Zeit Ihres Lebens Sie mit dem Knöpfen von Hosen zubringen. Und wieviel damit, darüber nachzudenken. Draußen fallen Ihnen das Telefon und der Schlüsselbund synchron auf den Boden, anstatt in die Taschen zu rutschen.
Im Büro fällt Ihnen auf, daß Sie Ihre Hosen auf links tragen. Sie sind müde.

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Daß mein Mähdrescher wie ein Verdauungstrakt ist, versteh wieder mal nur ich, oder?