Und ich radelte langsam auf diesem breiten Radweg, rechts eine viespurige Straße, links ein endloser, perfekter Maschendraht, auf jedem Pfosten zwei Kameras, dahinter ein hoher Wall. Die Grünstreifen sind akkurat geschnitten, und selbst die Ampeln zeigen mir freie Fahrt. Der Wall zieht sich zurück und gibt den Blick frei auf einen riesigen grauen Klotz. Gebäude 64, die Ziffern wahrscheinlich mehrere Meter groß, keine Fenster, ein drohendes Grau im sanften Grau des umfassenden Asphaltes. Ich sah durch den Zaun, an der Industrie vorbei, durch den nächsten Zaun ein endloser Parkplatz mit glitzernden Fahrzeugen. Nur wenige Meter entfernt ein kleines Gehöft. Es sieht aus, als sei es auf der Flucht vor dem Teer und den landenden grauen Klötzen erstarrt. Als warte es nur noch darauf, verschlungen zu werden. Auf dem Hof steht ein Traktor. Ein älterer Mann im blauen Kittel steigt eben auf. Die Sonne ist schwach im November, der Himmel blaß, und parallele Kondensstreifen zeigen zum nahen Flughafen.
Hätte ich Tränen, ich würde weinen.