Die Schieberbahn, sie schiebt nicht mehr. Das Stahlseil ist gerissen. Zum Glück ist ein neues da, also ziehen wir das alte heraus und das neue ein. Ziemlich eingesaut drücke ich den Knopf und lasse den Schieber anlaufen. Das Gegenseil reißt. Jetzt habe ich keines mehr übrig und muß flicken. Die Abdeckung der Umlenkrolle am Seilende geradebiegen. Mich noch ein wenig einsauen. Die Hände an den Fleischhaken im Seil aufreißen. Im Mist ausrutschen. Mit neugierigen Kühen schäkern, die ihre feuchten Flozmäuler in meine Haare halten. Mit allzu neugierigen Kühen schimpfen, die ihre Flozmäuler unter meinen Pullover schieben wollen und dabei in mein Maurerdekolleté sabbern. Warm gibt das nicht besonders. Im Elektromotor für den Schieberantrieb sammelt sich immer ein wenig Getriebeöl, und ich klemme mir fast gar nicht die Finger ein, als die Magneten auf der Welle stärker sind als ich, und den Spalt zwischen Getriebe und Motor ruckartig schließen wollen. Siegen tue aber ich, denn mit einem Finger dazwischen bleibt der Spalt gerade so weit offen, daß das Öl ablaufen kann. Und das bißchen Blut unterm Fingernagel. Sekunden später flitze ich über den Futtertisch, daß der Mist nur so von den Schuhen in die eh schon feuchten Haare stiebt, und bringe die vergessene Schieberautomatik zum Schweigen, die eben surrend begonnen hat, das mühsam abgespulte Seil schief und krumm auf die Trommel zu wickeln. Werkzeug fällt in den Mist, das Telefon klingelt sich in der Tasche warm, und irgendwann muß ich seufzend doch noch danach langen, um das Werkzeug im Dunkeln wiederzufinden. So ein Telefon hat es nicht leicht, denke ich.
Bevor ich für den Abend meinen Overall in die Ecke stelle, will ich noch schnell den Mist, der sich am Ende der Schieberbahn sammelt, auf den Misthaufen bringen. Der Frontladerschlepper hat einen Platten. Ich suche einen Schubkarren. Der ist ziemlich verbogen, wurde wohl von einem Frontladerschlepper überfahren. Und einen Platten hat er auch. Ich biege den Rahmen gerade und behebe den obligatorischen Platten. Ich suche einen Druckluftschlauch für den Reifen und weiß schon gar nicht mehr so recht, was ich eigentlich wollte. Aber an Freitagabenden ist das in Ordnung. Dann flicke ich den Schlauch, fülle den Reifen, fahre um den Stall und lade den Mist auf. Freitags, da stören mich keine Pannen. Freitags, da bin ich gern. Freitags, da laufe ich viele Runden im Stall hin und her, grinse und singe vor mich hin. Nur montags, da tue ich mich schwer, das im Büro zu erklären.

Dieser Text verschönt auch einen Montag! Danke!