"Wir müssen reden."
Nein, winke ich ab. Ich bin müde, ich bin es leid. Nicht mehr heute, nicht mehr in diesem Jahr.

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Christstollen, und es wundert mich, wie manche Rezepte mich kalt lassen und andere mich derart animieren, daß ich bis nachts um eins in der Küche stehen kann. Jedenfalls sind die Stollen riesig, es ist genügend Butter und Zucker dran, und sie warten jetzt im Keller auf ihren Einsatz.

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Manchmal, da bin ich sehr verwirrt.

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Wir radeln durch den Schnee, durch die Sonne und die Kälte, und es ist dies das Schönste, was einem Samstag passieren kann.

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Am Ende der Plattfuß, mit dessen Ankündigung irgendwie alles begann. Ich muß grinsen, und die letzten paar Meter schieben wir die Räder dann eben.

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Viele Stände, und nichts haben sie zu verkaufen. Dafür ein Weg, gesäumt von kleinen Kerzen, die in Gläsern flackern und den Schnee zum Glühen bringen. Deine roten Wangen und der, der uns abholt, und an solchen Tagen bin ich sehr weltumarmend.

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So tanzen wir auch. Naßgeschwitzt klettern wir aneinander hinauf, stoßen uns ab, ziehen uns an, während sich die Damen im langgestreckten Kinosaal, in dem flackernden Licht über uns amüsieren.

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Wie schön Du Dich um mich bewegst. Um den Esel, der dem Schnösel mit dem weißen Hemd auf die Zehen tritt, weil der einen Standardtanz wagt. Die schweren Schuhe krachen auf dem Boden, und stampfend singen wir, fordern unsere Lieder ein.

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Zwei Schwangere.

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Immer wieder sehe ich Dir zu, wie Du Dich amüsierst, wie Du Dich unterhältst, wie Du lachst und manchmal zu mir siehst. "Nur Du. Nur Dich" sage ich stumm.

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Wir tauschen das Bett gegen das Sofa ein, und das reicht für einen Sonntag völlig aus.

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Hier organisieren sie mehr. Machen sich mehr Gedanken. Sind überlegter. Bei uns ist mehr Hurra dabei, habe ich das Gefühl.

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Was es hier gibt: Schwarzwälder auf Wurstsalat. Kann man machen, und ich bin schon wieder herrlich müde, als ich auf der Leiter stehe.