Mit Léon und Navi fahren sie vor mir vom Parkplatz. Sie rechts, ich links. Gutgelaunt bis Reutlingen, grimmig durch Nürtigen, schwimmend bis Schlierbach, aufatmend bis Göppingen, rasant auf der Hausstrecke. Kurz vor dem Unteren Haldenhof fahre ich auf den Léon auf, der Sieg des Menschen über die Maschine, des Wahnsinns über die Pferdestärken. Hätt' ich mit dem Polowägelchen auch geschafft, lüge ich zwischen den Zähnen durch.
Am Ortseingang blende ich auf, zum Abschied.

Zwischen dem freudigen Baldvorbeigefühl, dem erregten Endspurtgedanken und völliger, resignierter Verzweiflung.

Besonders die Alternativen fallen mir auf: Koch könnte ich sein, und auch so eine schwarze Mütze mit roten Flammen tragen. Ich könnte an einer Theke stehen und mich nur darum sorgen, daß jeder zu trinken bekommt. Ich könnte jeden Tag beim Misten glücklich sein. (Ich könnte den Sommer werden lassen, und den Winter. Wenn ich arbeite, friere ich nicht.) Ich könnte mal so eben Architekt sein. Ich könnte jemandem helfen, jemandem erklären, jemandem vorschreiben.