Und daß ich gestern abend hätte Rotz und Wasser heulen können, so auf dem Trogrand sitzend, beinebaumelnd, hat niemand bemerkt.
Herrjeh, hier drin bin ich groß geworden. Und jetzt ist es so still hier drin. Ich habe dieses Schnauben geliebt, das Rasseln, das Rascheln. Scharren, Klatschen.
Ruhelos steige ich im Dachboden umher.
Drunten feiern sie, sie trinken noch eins.
Weiter oben bekommt jemand nichts zu essen, weil er verfickt noch eins einfach vergessen worden ist.
Und noch weiter oben ringt jemand hilflos die Hände, machtlos.

Und ich stehe da an der Tür und bringe das Geld zurück, das ich geschenkt bekommen habe. Von jemandem wie Dir nehme ich kein Geld, sage ich.
Ich würde gern mehr sagen. Ich würde gern mehr tun.
Machtlos.

Das geht schon Jahre so, sagen sie, beiläufiger Hieb.

Dieses Haarscharf-am-Thema-vorbei.
Dieses Darf-ich-auch-mal-was-sagen.

Ich wünsche mir Serverausfälle, magnetische Sonnenstürme, träume von schwerem Granit auf schnelldrehenden Festplatten, vom lieblichen Knirschen aufsetzender Köpfe.