Ich könnte irre werden, nicht zu wissen, wohin, sobald ich hier bin. Nichts schmeckt, alles wird gefressen. Hunger und Völlegefühl. Ekel.
Die grausame Erkenntnis, daß das Tor zur Welt nur neunzehn Zoll in der Diagonalen misst. Was für ein mickriger Ersatz für eine Heimat.
Methadon fürs Heimweh. Schmerzt nicht, macht aber auch nicht glücklich.
Ich hätte den gestern gerne den Tag ausgerufen, an dem das Gras grün wurde. In einer unverständlichen Sprache vielleicht. Hier merkt man nichts davon.

Dabei bin ich erst zehn Stunden hier.