Dekadenz ist, werktags am frühen Mittag gemütlich in den alten Stallkleidern durchs Dorf zu radeln, auf einem irrsinnig teuren neuen Fahrrad, auf dem Weg zu einer Arbeit, an der nichts verdient ist, durch die man nur schmutzige Hände und ein dämliches Grinsen bekommt.

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Zwei Anrufe, und plötzlich habe ich drei Stellen. Wir schicken Ihnen den Vertrag zu, heißt es, und anderswo geht gerade die Welt unter.

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Wiesen nachsäen. Die Maschine schlitzt den Boden auf und legt das Saatgut ab. Dann streift sie Boden darüber. Die Wiesen sehen aus wie gepflügt, bei all den Maulwurfshaufen, die unter den Kufen zerstieben, doch ich weiß, daß sich das Gras im Abendregen schnell wieder aufrichten wird, daß die Saat keimen wird und man demnächst die kleinen Pflänzchen in Reihen sehen können wird. Und so fahre ich weiter und freue mich an den schnurgeraden vielen Linien, die ein so wildes Muster ergeben, und am umgedrückten Gras, das aus einer Wiese einen Fußballplatz macht, und zwischendurch hänge ich am Telefon und lächle, und noch immer geht anderswo die Welt unter.

Nicht dekadent. Aszendent.