Wenn man am Samstagmorgen am Straßenrand entlanggeht und dem nachwinkt, der um die Zeit zur Arbeit fährt, während man selbst auf dem Heimweg ist. Er lässt die Warnleuchten zur Begrüßung flackern.
Selbes Spiel am Sonntagmorgen. Ich komme aus der anderen Richtung, bin wieder auf dem Heimweg, dick vermummt. Ich hebe die Hand, und plötzlich bin ich mir sicher, daß in einem Wochenende gar nicht mehr drin sein kann. Trotz der Nachricht, die man nicht geschrieben hat. Trotz der Tradition, mit der man gebrochen hat.