Und nun, vergleichsweise kurz vor meinem Vierzigsten, da radle ich eines Abends nach Hause, unterm Arm einen unverhältnismäßig großen Karton mit einer Flasche prickelndem Wein, verschenkt vom Unternehmen an alle Mitarbeiter, und ich stelle mich in die Küche und mache erstmals einen Kartoffelsalat nur mit den Händen, den Kopf in den Wolken, die Ohren in dem steinalten Live!Live!Live!-Album von Bryan Adams, als er sich noch eine wunderbar zerschrammte Stimme erlaubte, und ich bewundere die Auflösung meiner alten, riesigen Lautsprecher zwischen Schlagzeugmisshandlung und dem Klimpern einer umgestoßenen Flasche auf der Bühne, und nur mit meiner gierigen Naschzunge schmecke ich den Kartoffelsalat ab, zwischen einem halben Tanzschritt in Schlappen und einem Küchenluftgitarrensolo, und ich erschrecke mich fast, als der Kartoffelsalat fast richtig schmeckt. Löffel um Löffel versuche ich und freue mich bis zur Glückseligkeit daran, daß man meine Familie jetzt aus meinem Kartoffelsalat herausschmecken kann. Nun kann ich Schwabe beruhigt vierzig werden.