Dann war da dieses Mädchen, das mich bat, über ihr weiches Haar zu streichen. Weißt Du, wie alt ich bin, fragte ich sie, während wir nebeneinander auf der Holzkiste saßen, deren Geschichte so viele Jahre zurückreicht, die schon auf Hochzeiten das Brautpaar trug, die immer dicht am Ofen in der Wärme steht, an deren Kante ich mich immer festgehalten habe; Weißt Du überhaupt, wie alt ich bin? Acht Jahre zu wenig schätzte das Mädchen, und ich korrigierte sie leise und lächelnd. Ach, lachte sie, Du lächelst so, Du bist mein Peter Pan.