Wer genau hinschaut, kann zwar meine Hose erkennen. Dem geneigten Betrachter sei jedoch versichert, daß der Fotograf und Holzmächer trotzdem eine solche trug. Nur in grün und mit Schnittschutzgewebe. Man wird schließlich älter, und die Einsamkeit dort oben, die es möglich macht, auf Hosen zu verzichten, macht sie nur noch sinnvoller.

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Zur Eisdiele geradelt. Von dort auf die drei schönsten Berge, die sie da drüben haben. Wieder zur Eisdiele. Die müden Beine in Kaffee getaucht. Nach hause geradelt. Müde und glücklich, als wäre dieser Feierabend ein Urlaubstag.

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Jetzt, wo ich sie finde, muß ich sie verlassen. Schneller sein beim nächsten Mal. Und mehr Zeit lassen.

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Holz vor der Garage. Endlich so, wie ich das will.

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Der Märzensommer.

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Nur der Winterweizen, den hat wohl endgültig der Frost gefressen.

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Bücher in den Urlaub!

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Die knitze, drahtige Frau im Fernsehen, mit verwuschelten blonden Locken, fünf Mädchen, hundertfünfzig Kühe, Biogas. Sie lacht, während sie erzählt, wie streng sie sei. Die fünf wie die Orgelpfeifen. Und ich verliebt in alle auf einmal.