Die Sehnsucht ist hassenswert, weil sie mit jeder Niederlage stärker wird.

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Verzeihen Sie mir die Platitüden, ich bitte darum.

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Spatz in der Hand, Taube auf dem Dach.
Taube in der Hand, Spatz auf dem Dach.
Nein.

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Du bist unsicher und still, und ich sollte Dir Sicherheit geben. Ich sollte Dich stärken, tragen, groß werden lassen. Und Dich dann gehen lassen.

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Sich grundsätzlich selbst für toll zu halten. Dabei nicht verstehen können, wenn jemand diese Meinung teilt.

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Wie seltsam, daß mich Gewalt gegen Schwächere so viel mehr bedrückt.

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Kopfschütteln über Menschen, die ihr Herz ausschütten.

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Der eitle, selbstgefällige, überhebliche und ekelhafte Versuch, sich in Herzen einzunisten.

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Wissen, das nicht Macht ist. Das Ohnmacht ist.

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Ich kann unterhaltsam sein, glaube ich. Aber ist das denn meine Schuld?

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Das Gefühl des Jongleurs, dem von allen Seiten voll Vertrauen Zerbrechliches zugeworfen wird. Wertvolles.

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Plötzlich denke ich, daß ich in Büchern Zeilen anstreichen könnte, und Du würdest mich verstehen. Jetzt purzeln auch noch meine Kriterien durcheinander, herrjeh, und daß ich sowas überhaupt besitze.

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Ich möchte mich ja immer gern an mein Wort halten. Zu meinem Wort stehen. Deshalb sage ich so wenig. Konsequenzen, denke ich, und dann werde ich meist sehr still.

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"Du hast doch einen Knall", sagen die, die mich gestern beim Pflügen beobachtet haben, und ich bin ehrlich überrascht, daß ihnen das erst jetzt auffällt.

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Sie können meine Freude nicht verstehen. Aber das können schließlich alle Wahnsinnigen von sich sagen. Und trotzdem: Was stört euch an meiner Freude? Daß sie euch ausschließt? Weil auf meinem stählernen Frontballast kein Platz für euch ist? Weil nur ich hier sitzen kann und lieben, was euch Arbeit ist? Neidet ihr womöglich, was ihr nicht versteht? In einem Augenzwinkern frage ich all das, und dann antworte ich Dir nicht. Du möchtest das nicht erklärt haben, denke ich. Du willst Dich nicht selbst freuen, sondern nur an jemandem.

Wir müssen ein seltsames Bild abgegeben haben. Der Zimmerer mit seinen abstehenden Haaren und der zerrissenen Hose. Seine Schwester, mit gestrickter Mütze und dem Kleinen im Kinderwagen. Sie umkreisend der Radfahrer in schwarz, auf schwarzem Rad und mit rotem Piratentuch.

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Seit ich älter bin, denke ich des öfteren an Ewigkeiten. Nun, zumindest an lange Zeiträume.

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Dein Ja sei ein Ja, und Dein Nein sei ein Nein.

Neubruch. Vor dem Schäferkarren stehen zehn Autos, als ich anfange. Sie stehen dort und wollen eine große Show. Grinsend nicke ich mir zu, als ich vom fahrenden Schlepper springe. Handgas, vier Kilometer schnell. Ich turne auf dem Pflug herum, beobachte den Boden, der über die Schare gleitet. Das wundervolle Geräusch des scharfen Scheibensechs. Ich laufe nach vorn und setze mich aufs Frontgewicht. Winkend lasse ich mich die Bahn entlangtragen, an die Motorhaube gelehnt, das beruhigend dumpfe, kraftvolle Grummeln des Sechszylinders im Rücken. Sie prosten mir zu, und ich springe wieder auf, um zu wenden. Beim Einsetzen klacke ich die Lastschaltstufen hoch, und der Lärm wird heiser und böse. Stahl knackt. Ich kann die Luft hören, die der Turbolader in die Zylinder presst. Beschleunigen. Das Aufbrüllen an den lehmigen Stellen, wo die Drainagen vergraben sind. Die Stollen graben sich in den Boden und hinterlassen wundervolle Spuren. Als es dunkel wird, winke ich denen im Schäferkarren mit den Arbeitsscheinwerfern zu.

Wenn ihr eure billigen Treiberupdates nur nach Eingabe einer zwanzigstellingen Zeichenkombination hergeben wollt, angeblich um mir bei der Identifikation meines "Modells" zu helfen, dann schreibt diesen dreimal verfluchten Code doch auch irgendwo auf das Gerät! Und wenn der Buchstabensalat nicht draufpasst, ist nicht das Gerät zu kurz, sondern der Code zu lang. Passt mal auf: Der Code hat dreizehn Stellen: Bei der Verwendung von Zahlen und Buchstaben habt ihr sechsunddreißig hoch 13 Kombinationsmöglichkeiten. Das sind 1,7*10²⁰ Baureihen, die ihr verkaufen könnt. Findet ihr das nicht mehr als optimistisch? Sagen wir: lächerlich? Na?

Nun gut. Ich finde diesen idiotischen Code. Nein, es ist nicht der auf dem Kleberchen an der Gehäuseseite. Wäre auch zu einfach. Es ist auch nicht der auf der beigelegten Gerümpel-DVD. Wäre nett, weil die sowieso niemand aufbewahrt. Es ist auch nicht der Code, der neben dem Windows-Key sinnlos herumgammelt. Nein nein, lacht ihr. Es ist viel witziger.
Ihr Ochsen habt den Zettel in den Rechner geklebt. Und nicht einmal auf eine Seitenwand, damit ich direkt abschreiben könnte oder sowas. Nein. Sondern auf den Boden. Von Staub bedeckt, von mäandernden Kabelsträngen überwuchert. Und ich darf mich vier Mal unter den Tisch begeben, um die nächsten drei Zeichen abzulesen und oben wieder einzugeben. Funktastatur, freilich, habe ich auch, aber doch nicht für einen Patientenrechner? Der bekommt nur PS/2, weil das funktioniert. Fehlerquellen minimieren? Nie gehört? Nein, ihr wollt euren Spaß mit mir. Das ist okay.

Aber, und das treibt mir die Luft aus den Lungen, daß ich nicht einmal mehr richtig schimpfen kann, daß ihr Nullen und den Buchstaben verwendet, der im Alphabet zwischen dem N und dem P liegt, das ist euer miesester Scherz. Denn ihr habt die Schriftart so gewählt, daß beide gleicht aussehen. Rate, Jimmy, rate! Du wirst Deine Treiber nie finden.