Wie ich nach Hause kam, mich dazusetzte und wir gemeinsam The Rolling Stones Rock and Roll Circus anschauten, lauter und lauter, und wie seine Hände die Akkorde in die Luft griffen - das Klopfen der Finger auf dem Pick Guard meinte ich zu hören. Wie nahe wir uns waren, als ich die neuen Viecher nach oben schleppte und aufdrehte; ein Gitarrensolo! rief er und verschwand, erschien wieder, eine CD über den kleinen Finger gestreift, und dann standen wir an die Wand gelehnt nebeneinander, die Luft bebte, und sicher hatte ich nur deshalb eine Träne im Augenwinkel.

Vielleicht sollte man aufhören, seine Feste auf Bierbänken zu feiern, wenn es vom Hin- und Hertragen schon ins Kreuz bekommt.
Vielleicht aber jetzt erst recht.

Wie sie etwas verschämt die Garage betraten, jeder eine Flasche in der Hand haltend.

Selbstbildnis als zähestes Provisorium.