Der Hundertsechser raucht gewaltig, den Hang emporgrollend, parallel zum CS-Möhrchen ein paar Meter weiter. Der wiederum raucht garnicht. Ist aber auch nicht schneller. Rundum geschlossene Kabine, klimatisiert, gefedert, kaum hörbar. Hier drin liegt längst eine dicke Staubschicht über allem, durch die offene Frontscheibe röhrt der kleine Vierachtliter seine hundertundacht Pferde herein, ohne daß die Hitze nach außen verschwinden würde. Vollgas, das Pedal durchgedrückt, knapp oberhalb des Drehmomentmaximums ist Feierabend - mehr als siebzehn-, achtzehnhundert Umdrehungen gehen eben nicht in diesem schweren Boden. An einer besonders nassen Stelle klacke ich eine Lastschaltstufe nach unten. 3L eben, von mir aus. Der CS holt auf und bald sehe ich nur noch seine Staubwolke. Langsam wird der Boden trockener, er fällt leichter, und ich hebe die Kreiselegge ein wenig, nur ein paar Millimeter an. Sofort bekommen wir ein wenig mehr Luft, mehr Drehzahl, raus aus dem Turboloch. Eine Lastschaltstufe hoch, die Vorderräder bäumen sich auf, das Differential gesperrt.
Wie ein Automat wenden, Hubwerk nach oben, Zapfwelle aus, zurück, wieder vorwärts, Hubwerk ablassen und Zapfwelle einschalten. Wir liegen wieder gleichauf, anderthalb Liter Hubraum weniger, wen kümmert das schon?
Später, der kleiner Fünfundfünziger am Zweiachskipper, beim ersten Anlauf kommen wir nicht einmal aus dem Hof. Zurückrollen, Anlauf, you don´t mean a thing, if you ain´t got swing.