Und dann war da noch der Mitbewohner, der am Tisch in der Küche saß, die Süddeutsche Zeitung und die Fernbedienung vor sich und klagte: "Zwölf Prozent Inflation schon. Und Alkohol am Steuer kostet jetzt dreitausend Euro."
Where´s your enthusiasm, kids?

Und an diesem Institut für Verbrennungsmotoren, alles vollprofessionell da, die Prüftsandstunde für zehntausend, die Mannstunde von mir aus anderthalb Millionen, alle sehr beschäftigt, alle sehr professionell, erzählen von Rauchgassonden, c_w-, c_a- und c_p-Werten; da steht draußen ein Texaner und heult beinahe beim Anblick des unglücklichen Corrado-Wracks, Kotflügel schlecht und viel zu weit gebördelt, nicht einmal lackiert, bis auf die Grundierung aufgerissene Flanken, furchtbare Nebelscheinwerfer, mit Holzschrauben wahrscheinlich, unter den Bug geschraubt, mit diesem ekelerregenden Klarglas, das jetzt alle haben, das wunderbare Originalfahrwerk entbeint und entmannt und durch zweite, dritte, fünfte Wahl ersetzt, auf daß mit der Bodenfreiheit alle Fahreigenschaften verlorengehen, nicht einmal die Einpreßtiefe der Felgen scheint noch zu stimmen, alles schief und krumm, Tod der ausgefeilten und erprobten Geometrie, aber Hauptsache Chrom und breite Reifen, hat zwar mit Traktion nichts mehr zu tun und schleift in jeder Kurve, aber hat man heutzutage so, und vom Handwerk muß man lange nichts verstehen, wenn man beim Institut für Kraftfahrzeuge ist, und es hängt etwas Plüschiges am Spiegel und Lochblech am Kühlergrill und traurig steht das Auto, das ehemals schöne, in der prallen Sonne und davor ein Texaner und zerdrückt stumm eine Träne im Auge, weil dieses Auto nicht mehr gebaut wird und langsam, ganz langsam, hilflos, zur Unkenntlichkeit verbastelt und zerstört, auf dem Standstreifen der Autogeschichte liegenbleibt, im Rückspiegel verschwindet.
Und heute nachmittag, nach Feierabend, wird ein Mitarbeiter aus diesem Institut, das - ich sage es noch einmal - sich mit Kraftfahrzeugen beschäftigt, in diese Mühle, diese Schrottkarre, diesen Schatten seiner großartigen Karosse steigen und beim Anlassen das Gas schon durchgedrückt haben, Kolben küsst Ventile, erster Teil; und Öl - ach, Öl! - who cares? wen kümmert schon der Kolbenring, den sieht man ja sowieso nie? und er fährt damit nach Hause, und da liegt ein Paket von irgendeinem Versandhandel, fünfzehntausend Watt von mir aus und zwanzig Zoll und TFT und dafür wird flugs Platz geschaffen zwischen Hosenträgergurten und Schalensitzen, im Fond versickert eine Flasche klebriger Limonade ihren Inhalt in die Polsterung und ich möchte danebenstehen und den Kerl so lange schütteln bis er begreift, was er da verbrochen hat.

Spontane Stromausfallfeste. Und die immer wiederkehrende Erkenntnis, einfach nur fünfzig Jahre zu spät dran zu sein. [I could have been a rocker, too.]

(Nachtrag: Fünfzig Jahre, fünf Monate und acht Tage, um genau zu sein.)