In der Stadt, da mag mir noch nicht einmal das Hahnenwasser schmecken.

"Freischwebender Künstler", und was einer meiner beiden Doktorväter sonst noch so sagt.

Und warum ich letzten Endes jetzt keinen Carport haben werde, und keine Dachterrasse, keine zwei Zimmer, keine geräumige, gut ausgestattete Küche, kein bodentiefes Fenster im Schlafzimmer, keinen Blick auf den einen Hof aus dem einen und keinen Blick auf den anderen Hof aus dem anderen Raum, keine Berge, keine Heimat, das hängt doch alles damit zusammen, daß ich Angst davor habe, um fünf aufzustehen und dann noch Doktor zu werden, weil ich glaube, daß nur eines von beidem geht. Catch your dreams before they slip away, schrieb mir mein Vater, und das ist wohl der erste Rat, den ich je von ihm gehört habe. Und damit, daß ich ein Feigling bin, aber das soll Ihre Sorge nicht sein und nicht mein Ärger.

Halte ich es aus, Tag für Tag hundertundachtzig Kilometer zu fahren oder halte ich es aus, Tag für Tag hundertachtzig neunzig Kilometer von zu hause zu sein?

Gestern abend war ich unterwegs auf großer Fahrt. Großer Schlepper, großer Wagen, große Straße. Einer überholt mich bei Gegenverkehr, daß ich schon die Pinguine fliegen sehe. Anschließend bremst er mich aus, überlegt es sich dann aber doch noch einmal. Ich überlege, ob ich mich aufregen soll. Einer hupt und droht mit der Faust, als ich in einer Bucht anhalte und ihn vorbeilasse. Einer winkt freundlich und dankbar. Er hat ein Münchner Kennzeichen.
Muß dieser Sommer sein.

Der thermodynamische Gottesbeweis überfällt mich in der Institutssitzung nach zwei Stunden.

Ich rede mir ein, daß die nächsten Wochen, Monate, Jahre wie Urlaub sein werden. Dann fällt mir wieder ein, daß ich Urlaub nicht besonders mag.

Antrainierte Abenteuerlust.
(Mein Ekel.)

Bilder, die ich meiner Oma zeigen könnte.

Das Wissen um die Entropie macht mir Angst.