Herbst auf der Alb. Und es war ein Juchzen und Freuen in der Luft.

Nach einem wahrhaft heißen Ritt, eine Strecke von anderthalb Stunden in achtunddreißig Minuten hinter uns, fahre ich langsam die Auffahrt entlang, lausche dem Knacken des heißen Krümmers und klappe den Seitenständer aus. Sanft lege ich die Maschine darauf ab, klappe meinen Helm auf und ziehe die eiskalten Klamotten aus, gehe dann und schüttle Äpfel für den Kindergarten, bis wir den Abend beschließen, im Kofferraum eines Autos sitzend, ein Bier in der Hand, in meinem Kopf Trompeten der Seligkeit.

Ich setze mich auf die kühle Steintreppe, und dann setzt sich die junge Dame zu mir, die meine Frau spielt, mit ihrer langen Mähne und dem blitzenden Engelslachen, eine Stufe unter mir sitzt sie und streicht ihr schwarzes Kleid zurecht, und dann sinkt ihr vor Müdigkeit kurz der Kopf auf meinen Arm, kein Wunder nach der Operation von letzter Woche, und ich kann auf einmal ihren Vanilleduft über meinen Radlerschweiß hinweg riechen, ich komme mir auf einmal sehr unrasiert und ungepflegt vor, und ich sehe ebenso deutlich die ausgefransten Nähte und ausgewaschenen Enden meiner Hosen wie die goldenen Härchen auf ihren sehnigen braunen Armen, die sich ganz langsam senken, als sich ihr Atem entspannt, den ich mehr spüren als hören kann. Ich sitze wie versteinert, um sie nicht aufzuschrecken, und erst, als wir wieder dran sind, berühre ich sacht ihre bloße Schulter, ohne einen Ton.

Die ersten ergiebigen Regenfälle seit Monaten sind für meine ersten Urlaubstage vorhergesagt. Dezent kann mein Schicksal wohl nicht.

Der Takt, in dem unsere Maschinen nacheinander laut fauchend durch die Kurven brennen.

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Sich tanzend und singend zu Wanda besaufen.

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Unter einem Vordach übernachten.

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Klatschnasse Hosen.

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Große Liebe zu unseren Dummejungenstreichen.

Ich wechsle so vor mich hin, zwischen langen Bürotagen und noch längeren Silagetagen. Silagetage sind übrigens eine Wortschöpfung, die mir schon beim Denken die Zunge überdehnen. Nun. Vermutlich schaden ein paar Dehnübungen meiner schwäbischen Zunge auch gar nicht.


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Das Leben nimmt Fahrt auf.

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Trampolinspringen.

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Reiten.

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Radeln. Immer wieder.

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Bunte Einhörner mit Kreide auf Terrassen malen, eine lachende Goldblonde streckt mir dabei die Zunge heraus.

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Wundervolle Briefe, die mich völlig verstummen lassen.

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Nabendynamo. Endlich. Ob ich wohl glücklich werde mit einer siebzehner Maulweite in der Felge?

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Allerhand noch zu bestellen. Vielleicht schiebt mein innerer Schwabe den Scheinwerfer ja noch ein wenig vor sich her. Es ist ja immer hell, eigentlich.

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Das ist übrigens sehr schön.

Und wie wir so im schummrigen, warmen Bus durch die Nacht fahren, werden die lauthals singenden Kehlen weniger, der ein oder anderen entweicht stattdessen ein leises Schnarchen. Die Flaschen klirren seltener, das Gelächter klingt irgendwie satt und zufrieden. Wir nähern uns der Heimat, und ich lese Schilder am Rand der Autobahn, aus Gewohnheit, und immer wieder leuchten manche Ortsnamen auf wie Leuchttürme der Erinnerung. Ich sinniere eine Weile mit dem Kopf an der kalten Fensterscheibe darüber, bis ich auf diesen Gedanken komme. Irgendwo in dieser Landschaft habe ich etwas erlebt, etwas getan, etwas nicht vergessen. Manches habe ich nur noch als kurze, kaum zusammenhängende Szenen in Erinnerung, durch anderes kann ich wandern, mich umsehen, darin verweilen. Leuchttürme der Erinnerung, denke ich dann, und wie es mich freut, sie zu aufzufinden, wenn ich in der Gegend bin, und vielleicht leuchten sie mir noch lang und hell, und wenn ich Glück habe, weisen sie mir den Weg.

Wie der Schnee meine Fußspuren im Garten erst als Konturen hervorhebt und dann schlußendlich verwischt und bedeckt.

Nur die Heimat höret nimmer, nimmer auf.

Ich habe gepackt, früh wie selten, lasse dieses Jahr den Rucksack und die Regenjacke frech daheim. Morgen früh noch schnell zu den Kühen, dann wie jedes Jahr an den See. Achtundfünfzig Kinder, so geht die Sage. Ich freue mich sehr.