Dieser ungeschlachte Kerl mit heraushängendem Hemd, dessen Aufdruck idiotisch und verwaschen war, seine Hand in ihrer Gesäßtasche, nicht ruhig und flach, sondern knetend und arbeitend, und ihr feines Gesicht, das lachende Näschen, die blauen Augen und ihr Haar, das beim kopfschüttelt fliegt und sich kaum beruhigen kann, und ihr Lächeln ihm gegenüber, das so gar nicht gequält wirkte, sondern sehr liebevoll und ruhig, und mein Unverständnis, das etwas anderes erwartete, erhoffte, schließlich darf doch so eine nicht mit so einem, und schon gar nicht glücklich, und dann meine Scham darüber, mein Urteil in ihr zu suchen, überhaupt zu urteilen, überhaupt zu suchen. Daß ich ihn nicht leiden kann, dabei bleibe ich dann doch.