Und dann ist es abends zehn, es regnet kräftig, dunkel ist es schon wieder und die letzte Baustelle schließt, der Stall ist verrammelt, die Schlepper stehen dunkel und kalt da, es sind alle Kabel gelegt und alle Tapeten von den Wänden gerissen, und dann radle ich langsam durchs Dorf und werde langsam naß und nässer, von den Dächern prasselt der Regen, plätschert in den Rinnsteinen und klimpert unter den Dohlendeckeln. Und da denke ich wieder, daß ich mich orientieren muß. Daß ich tun muß, was mir Freude macht. Daß ich es aufladen muß mit Müssen, wie ich alles auflade, was mir Freude macht. Daß ich gern arbeite, meinen Händen zusehe, daß ich gern erschöpft bin, daß ich gern viel mehr tun würde, daß ich irgend etwas tun muß.