Ich wollte eben eine kleine Geschichte erzählen. Eine Episode nur, wie so oft aus dem Zusammenhang gerissen und darin eingebettet. Und mir fiel auf, wie weit ich ausholen musste. Wie viel es zu erzählen gab. Zu berichten, nachträglich. Und wie es die kleine Episode überwucherte, das Notwendige, das mir selbst die Bedeutsamkeit erklären könnte. Es wucherte, und ich wollte das plötzlich alles nicht mehr haben. Ich möchte nicht, daß mein neues Telefon im selben Satz auftaucht wie mein alter Freund.

Es wird noch einige Tage dauern, ehe ich wieder zum Niederschreiben komme. Und das, wo ich doch so gern ab und zu durch die vergangenen Jahre blättere, nur um mir zu zeigen, daß ich auch dort gelebt habe.