Es ist kurz nach zehn, als ich eine erledigte Aufgabe zur Seite lege, und es ist kurz nach zehn, als ich mich ein wenig strecke und mich mit einem in den leeren, dunklen Raum gesprochenen "So" der nächsten zuwenden möchte. Es ist kurz nach zehn, als ich bemerke, daß es kurz nach zehn ist. Der Regen kündigt Ungemach an, ich habe seit dem Mittag nichts gegessen, und ich habe einen sehr schweren, nicht mehr besonders klugen Kopf auf dem Hals sitzen. Es ist kurz nach zehn, als ich es gut sein lasse für heute, und es ist lang zu spät, um vielleicht noch mit einem Menschen zu sprechen heute. Es ist ein Lehrjahr und kein Herrenjahr, und wenn ich nur etwas schneller lernen würde, wäre es vielleicht kein gar so garstiges Jahr.