Auf die Frage, wie sehr ich Ingenieur und Traktorist bin, kann ich Ihnen als Antwort erzählen, daß ich seit einer Stunde um einen sonnigen Güllesamstag mit einem großen Faß weiß und fast ebenso lange schon mit meinem eingestaubten Brustgurt hier sitze, der mein Herzklopfen aufzeichnen soll. Ingenieurstraktoristen sind die Schlimmsten, sage ich Ihnen. Puls siebzig, wenn ich ans Faß denke, und knapp drüber, wenn ich mich für einen Moment allzu sehr freue. Alle bekloppt, und vor allen ich.