Am Abgrund entlang schleifend, Rauch brüllt aus dem Kamin, grabende Stollen, keine Angst.

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Daß die Kleine wegkommt, habe ich gesagt. Und eine Große her. Weil es einfach nicht gereicht hat, beim letzten Mal. Keine Angst.

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Am kupfernen Fallrohr schneide ich mir die Hand auf. Gebannt betrachte ich das weiße Fleisch und den zuckenden Muskel, bis das quellende Blut alles wegschwemmt.

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Am Ende des Sommers.

Für ein paar gestohlene Sonnenblumen und ein Bündel Mais bekomme ich einen Strauß gelber Rosen und ein selbstgenähtes Kissen.

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Der Vater und sein Sohn.

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Sie legt sich ins Auto, weil das immer noch besser ist, als auf Bierbänken zu schlafen. Ich habe eine Decke dort liegen; Deck Dich zu!
Als ich durchs nasse Gras zum Auto streife, sitzen sie dort zu zweit. Soll ich euch poussieren lassen?
Nein, fahr mich nach Hause.