"No nuts, no glory" steht auf meiner Brust. Weiß auf schwarz, in Schnörkelschrift.
"Du weißt schon, was das heißt?", grinst mich der Pirat an, im grünen Overall, den auch ich hier tragen sollte.

#
Trächtigkeitsuntersuchungen, Freitagmorgens. Ich stehe auf dem Futtertisch, die hastig geschriebene Liste auf mehreren Klebezetteln am Unterarm verteilt.
"Tivoli?" - "Tine, das sieht man doch. Die Ohren!" Klar, die Ohren. Hübsches Mädel, großer Rahmen, eindeutiger Rotfaktor auf dem Rist.
"Trägt", grinst der Tierarzt, und ich mache ein Plus.

#
Bryan Adams, live in Belgien, 1988.
Immer noch siebzehn.

#
Außenwirkung mit Strubbelhaaren, Stallgeruch und Huths "Laktation des Rindes".

#
Die betonzerfressenen Hände.

#
Ich muß mich durchringen, um Glück wünschen zu können.
Wie sie mich gestern gefragt haben. Alles still. Und ich ansetzte und abbrach. Mir der falschen Wirkung bewußt wurde. Ausspeien hätte ich es sollen. Stattdessen nur bitterer Geschmack.
Aus der Enttäuschung kein Hass.
Nur daß Du jeden Tag den Regenbogen siehst.