Die Schieberbahn, sie schiebt nicht mehr. Das Stahlseil ist gerissen. Zum Glück ist ein neues da, also ziehen wir das alte heraus und das neue ein. Ziemlich eingesaut drücke ich den Knopf und lasse den Schieber anlaufen. Das Gegenseil reißt. Jetzt habe ich keines mehr übrig und muß flicken. Die Abdeckung der Umlenkrolle am Seilende geradebiegen. Mich noch ein wenig einsauen. Die Hände an den Fleischhaken im Seil aufreißen. Im Mist ausrutschen. Mit neugierigen Kühen schäkern, die ihre feuchten Flozmäuler in meine Haare halten. Mit allzu neugierigen Kühen schimpfen, die ihre Flozmäuler unter meinen Pullover schieben wollen und dabei in mein Maurerdekolleté sabbern. Warm gibt das nicht besonders. Im Elektromotor für den Schieberantrieb sammelt sich immer ein wenig Getriebeöl, und ich klemme mir fast gar nicht die Finger ein, als die Magneten auf der Welle stärker sind als ich, und den Spalt zwischen Getriebe und Motor ruckartig schließen wollen. Siegen tue aber ich, denn mit einem Finger dazwischen bleibt der Spalt gerade so weit offen, daß das Öl ablaufen kann. Und das bißchen Blut unterm Fingernagel. Sekunden später flitze ich über den Futtertisch, daß der Mist nur so von den Schuhen in die eh schon feuchten Haare stiebt, und bringe die vergessene Schieberautomatik zum Schweigen, die eben surrend begonnen hat, das mühsam abgespulte Seil schief und krumm auf die Trommel zu wickeln. Werkzeug fällt in den Mist, das Telefon klingelt sich in der Tasche warm, und irgendwann muß ich seufzend doch noch danach langen, um das Werkzeug im Dunkeln wiederzufinden. So ein Telefon hat es nicht leicht, denke ich.
Bevor ich für den Abend meinen Overall in die Ecke stelle, will ich noch schnell den Mist, der sich am Ende der Schieberbahn sammelt, auf den Misthaufen bringen. Der Frontladerschlepper hat einen Platten. Ich suche einen Schubkarren. Der ist ziemlich verbogen, wurde wohl von einem Frontladerschlepper überfahren. Und einen Platten hat er auch. Ich biege den Rahmen gerade und behebe den obligatorischen Platten. Ich suche einen Druckluftschlauch für den Reifen und weiß schon gar nicht mehr so recht, was ich eigentlich wollte. Aber an Freitagabenden ist das in Ordnung. Dann flicke ich den Schlauch, fülle den Reifen, fahre um den Stall und lade den Mist auf. Freitags, da stören mich keine Pannen. Freitags, da bin ich gern. Freitags, da laufe ich viele Runden im Stall hin und her, grinse und singe vor mich hin. Nur montags, da tue ich mich schwer, das im Büro zu erklären.

Schweißerschein.
Eigentum.
Patentrecht erlernen.
Schnuppern. Promotion oder Arbeit. Fern oder nah.
Pläne. Und da heißt es, ich wäre zufrieden.

Zumindest die Hosen waren heute sportlich.

Wenn man im Urlaub fast nur Bilder macht, auf denen Personen zu sehen sind, dann steht man danach da und kann keines veröffentlichen. Schade drum, mag man sich denken, aber das stimmt ja so nicht. Denn so ein Urlaub mit Bildern voller Sonne, Schnee und Bergen, mit lustigen Schildern auf Hotels und geröteten Nasenspitzen, der wird doch erst perfekt, wenn auf jedem Bild Freunde zu sehen sind. Erschrecken Sie nicht, auch mir ist diese Vorstellung neu.

Und dann stapft man abends durch den Schnee in dem kleinen Städtchen, das hier die große Stadt spielt, weil es keine richtig großen Städte gibt, und man war noch kurz bei der Bank und ist jetzt unterwegs zu einer Kneipe, die geöffnet hat und gut besucht ist, und Musik wird dort auch gespielt, und daß sie gegen Ende das hübsche Mädchen, das hinter der Bar gearbeitet hat, bewußtlos hinaustragen müssen, das tut allem irgendwie gar keinen Abbruch, und man selbst stapft irgendwann wieder hinaus durch den Schnee, bibbert einige Minuten im Auto auf der verwehten Piste, und dann räumt man den Schnee von den Parkplätzen zuhause, aus der Garage dringt helles Licht, die für Nachtarbeiten vorgesehene Plastikschaufel scharrt leise über die unebenen Steine, der kalte Schnee stiebt in alle Richtungen, und dann legt man sich irgendwann mit kalten Händen und frischgeputzten Zähnen ins Bett, riecht noch ein wenig den Rauch aus den eigenen, immer länger werdenden Haaren und denkt sich, daß es eigentlich hier gar nicht so schlimm ist. Nichts besonderes eben, und das macht einen sicher, und so schläft man ein, während am Fenster die fleißigen Eisblumen stumm und emsig heranwachsen, von der Straßenlaterne begleitet, die schon immer da stand.

Herbstnebel, morgens um sieben.

Seit die hiesige Bäckerstochter, die als Konditorin übrigens in der deutschen Nationalmannschaft mit- nun ja - spielt, in diesem kleinen Dorf das beste Eis der Welt herstellt, gibt es vollends keinen Grund mehr, irgendwohin zu gehen. Außer zum Bäcker, natürlich.

"Don't forget to be awful."

Und immer, wenn man nachts noch hadert mit sich und der Welt, und morgens gleich schon wieder, wenn man so gar nicht los in den Tag möchte und sich viel lieber in irgendwelchen Ställen verkriechen, wenn man alle beneidet und sich selber bemitleidet, wenn man schlußendlich grummelnd durch den sonnigen Morgen fährt, dann wundert man sich über den Preisaushang an der Tankstelle, entschließt sich schnell, parkt elegant quer zwischen zwei Lastwagen an den Zapfsäulen - wenn die Lastwagen tagsüber außerplanmäßig tanken, kann der Preis so schlecht nicht sein - während die anderen noch in der Schlange warten, palavert mit den beiden Fahrern, und dann kommt da der Chef, als man schon wieder losfahren möchte, und klopft an die Scheibe und ruft lachend "Führerscheinkontrolle!" und "Was hast Du mit Deinem Gesicht gemacht?" und "Was mit Deiner Tür?" und dann steht man da und palavert schon wieder und kommt viel zu spät ins Büro, wo man eigentlich schon gar nicht mehr hin wollte, und dort lachen alle, und da wird einem dann schon wehmütig, daß eine solche Zeit zu Ende gehen soll, aber geht ja alles zu Ende, und wie könnte es besser sein, und heute morgen hat man ja noch geglaubt, man sei wehmutsfrei und ohne Halt, aber dann doch, und überhaupt macht mich das Wetter so hach.