Neuerdings mit Helm im Forst.

Wieder da.

Der erfrorene Weizen.



Mineral! korrigiere ich mich immer wieder. Das heißt Mineraldünger. Was nichts daran ändert, daß meine Sprache nur den Kooschddenger kennt. Es zeigt aber, wie wir uns verkriechen vor den Meinungen der Ahnungslosen.

Im Märzen der Bauer und so.


(Ja, ich habe auf dieses Bild gewartet. Und auf den März und den Bauern. Und so.)

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Die Batterie ist bleischwer. Ich wuchte sie mühsam unter die Kabine, frisch geladen, die Pole fettglänzend.Ich schraube die Klemmen an, wische mir die Finger ab.
Startbereit, sagt er. Startbereit. Wie ich das mag. Und dann dauert es doch noch eine Minute mit jubelndem Anlasser, bis der Diesel wieder dort ist, wo er hingehört. Bis der Selbstzünder frei ist. Sich aufspielt. Sich nicht einkriegt. Mühsam wird er von der Elektronik gebändigt. Aufmerksam lausche ich dem unwilligen Brummen, den zig Sensoren, die sich konzentriert an ihre Arbeit machen, dem Steuergerät, das entscheidet und regelt, der Pumpe, die sich mit einem gleichmäßigen Druck abmüht, den Injektoren, die ein, zwei, drei Mal in Richtung Brennraum speien, den Kolben, die die Schläge abbekommen, der unrunden Drehzahl, wie er sich schüttelt nach der langen Ruhe.
Sechzehn Minuten zeigt die Uhr jetzt, und ich jage ihn hoch. Hundertneunzig Pferde reißen an der Gelenkwelle, stampfen den Beton in Trümmer und tragen mich. Der Turbo keucht heiser, steigert sich wie ein Sänger und pfeift schließlich hoch und hart. Die Nadel steht stramm im Gleichgewicht zwischen Leistung und Last. Ich halte mich am Vierkantrohr des Festerrahmens fest, dort, wo ich über die Jahre den Lack bis zur Grundierung zerreiben werde.

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Vor das Güllefahren aber haben die Götter den Lagersalat gesetzt.

Heute abend den Eschenstiel einer Gabel abgerissen. Ohne Knie. Gutes Zeichen für die malade Rippe. Auch wenn der Stiel schon müde war.

Kühe von oben.
(Die Rotbunte unter den Schwarzen zu sein.)

Take him and shake him and try to awake him.

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Kalt wird es nachts.

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Und dann stehe ich oben und schaue hinunter auf das Schauspiel der Lichter in der Dunkelheit. Dieser kleine, helle Fleck ist Weltkonzentrat.

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Ob das der Sinn des Lebens ist, fragen wir morgens um vier beim Silobier. Aber was soll er sonst sein, und was ist schon perfekt? Welcher Beruf, welches Leben?

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Ein Dreimannwecken.

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Für diesen Wecken wurde eine Rinderherde geschlachtet.

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Die Bilder ähneln sich. Die Tage nicht.

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Unter Volldampf ins Dorf zu donnern, bei Nacht mit Licht, bei Tag mit dem röhrenden Schornstein und den Schatten der wabernden Hitze, das fühlt sich immer an wie ein Triumphzug.

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Noch schnell in Diesel baden.

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September.

Seit wir "unten", "oben" und "drüben" getrennt silieren, wächst sich das aus. Ich bin dann mal wieder mähen.

Auch schon wieder Juli, denke ich mir, als ich den kümmerlichen Schwaden folge, den hungrigen Ladewagen im Schlepptau, und mir die sommerlich ausgedünnten Wiesen anschaue, und die Fahnen am Mais, der schon längst übermannshoch ist und von dem ich demnächst wieder die süßen kleinen Kolben abbrechen werde, um sie im Büro zu entblättern und verspeisen.