Der Blitz schlug offenbar nur wenige Meter entfernt ein. Ein Funke sprang vom Zapfhahn, und es knisterte.
Die letzte Sommernachtsmusik, gestern.
Der Club ´72 ist tot.
Wiederauferstanden für einen Abend. Ein Fest, versöhnliches Trinken, das traditionelle Kehren, Zusammenknallen der Bierbänke.
Kurz nach fünf war alles vorbei. Keine Bar mehr zum Anlehnen, kein Halt mehr, keine klirrenden Flaschen. Kein Wort mehr.
Das übliche Gezeter, während der Anspannung, ein wenig kraftlos. Die Aufregung lohnt nicht mehr.

Loving them, die alten vom Club. Alle. Ausnahmslos. Und die jungen, die auch ein bißchen.
Macht es gut, ihr, die ich nicht mehr sehen werde, weil Geraden sich eben nur einmal schneiden können, und die Geraden, die mag ich doch besonders. Oder Parallelen, nebeneinander, schneiden sich im Unendlichen.
Wehmut, ein wenig, der Feste wegen. Auf den Kisten hinter der Bar stehend, tanzend, singend. Heimlaufen. Fahren. Das Mädchen, das an der Treppe saß, den Kopf auf den Knien. Das Mädchen im Honda, Beachvolleyball. Baden irgendwann mal, nachts, nackt und betrunken. Baumwolle klebt auf nasser Haut. In diesem Gartenhäuschen sitzen, oder auf der Veranda. Sonnenschein. Bilder. Ein Finger, am Rippenbogen entlang. Am Rüchgrat entlang. Das geliehene Fahrrad. Es war immer Sommer, damals.

Ich habe euch schon lange nicht mehr gesehen.
Der Tisch, graviert. Die Grillstelle, Betonring, dann gemauert. Die Rallye, die alten Ordner aus der Gründerzeit. Zelten. Kinderfreizeit. Sofas draußen, fläzen, Radler in der prallen Sonne. Warsteiner lieben lernen. Goißamoaß. Monoblöcke. Stereo. Gitarrenabend. Donnerstagabende.

Thanks for the memories - wouldn´t have missed it for the world.

(Ich erzähle das alles nur, um nicht zu vergessen. Vergesst das nicht!)