Du hast Dich mal wieder von Deiner besten Seite gezeigt, Texaner. In Bergstiefeln, hochgekrempelten Ärmeln und mit dem leuchtenden Armbändchen vom Faschingsverein saßest Du neben den Krawattenknoten und Manschettenknöpfen. Du hast all diesen Automenschen zugehört, als sie von Sportwagen erzählt haben, und dann von den Rußwolken erzählt, die so ein Feldhäcksler macht, wenn man ihn mal so richtig rannimmt. Du hast reichlich unverhohlen eine globale Managerin angegraben, bist versehentlich gar ins Du gerutscht mit ihr. Du hast Deinen Führerschein vergessen, samt Portemonnaie, und dann standen da all diese Autos, um die sich Deine Arbeit dreht und die Du noch nie gefahren bist und nie wieder fahren können wirst. Dich haben sie gefragt, als Du erzählt hast, nach einer Visitenkarte oder sowas, und Du hast nur gelacht, weil Du sowas schon lange nicht mehr besessen hast. Du saßest dann im Bus und streicheltest Dein Telefon, und im Radio spielten sie "There is a light that never goes out", und Du hast mitgesungen und allen erzählt, daß Du versöhnt bist mit einer Stadt, in deren Radios dieses Lied gespielt wird, und Du hast noch ein wenig gesungen beim Aussteigen und auf dem Heimweg, und hinter Dir haben sie noch einen Moment gewartet, auf was auch immer.

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