Gegen halb fünf tappe ich aus der Halle. Behutsam, mit ausgestreckten Armen, schlurfe ich durch den Schnee. Hinter mir eine Batterie von Scheinwerfern, dumpfes Sechszylindergrollen, das Rauschen des Schneepflugs. Ich werfe die Arme in die Luft, und als ich in der warmen Kabine sitze, denke ich, daß es kein besseres Taxi geben kann.