Die Fotos vom Maibaumstellen. Was waren wir jung, denke ich, wie ich da auf der Holzkiste sitze, und mein Bier in den Händen drehe. Ich sehe die Geschichten in den Bildern. Die Kornkreise. Den Polowagen. Ich sehe die, die immer noch da sind. Und die, die wir verloren haben.
Ich schaue in die Gesichter, die vom Bildschirm angestrahlt werden. "Stellen wir wieder einen, dieses Jahr?" frage ich, und sie nicken mir zu.