Es hat kurz und heftig geregnet, die Luft ist feuchtwarm und schwer. In der Fußgängerzone laufen die Menschen noch unter den Vordächern. Wir sind eine Gruppe aus drei Herren und einer Dame, schlendern lachend durch den Abend, die Regenjacken über die Arme gehängt. Von der Seite tritt ein junger Südländer auf uns zu, die rechte Hand ausgestreckt, in der linken hält er eine Flasche. "Money", fordert er. Wir weichen ihm aus, er tritt weiter vor, im Vorbeigehen streife ich seine Fingerspitzen. "I kill you", zischt er mich an. Ich sehe ihm in die Augen und antworte leise: "Try."
Sommer zweitausendundsechzehn.