{Mittwochnacht}, ganz weit draußen. "Arbeiterhände".

{Donnerstag}, und was niemand versteht. Dein oder mein Leben? Meins für Deins?

{Samstag}, dirty old Fasnet. Spät, sehr spät beim Pilszapfen die Hände zerschnitten. Keine Spur. Später, viel später stehe ich da, geifernd vor Zorn, und das Hexenmädchen weint. Es ist acht, als ich nach Hause gehe. Warum er mich nicht gefragt hat, frage ich ihn. "Ach Du, Dir sieht man das an, daß Du das garnicht willst."

{Sonntag}, und die Sehnsucht nach Stuttgart. "Jetzt nach einem Vierteljahrhundert hast Du Dich ans Leben gewöhnt?" Ja, vielleicht, oder nur heute und gerade eben so.

{Montag}, und die Frage, wozu man wohnt und hier und warum nicht mit ihr. Und weshalb ich zum rastlosen Nomaden werde, überall, und nichts Zuhause nennen kann. Ich gratuliere dem Mädchen mit den wassermächtigen Augen zum Geburtstag.

{Dienstag}, und die Frustration beim Debuggen von zweieinhalbtausend Zeilen Quellcode, der Drang, alles wegzuwerfen und das perfekte Programm zu entwerfen. Wie lang arbeitet man sich ein?

{Mittwoch}, und warum ich nicht allein einkaufen kann. Ich stehe so weit außer mir, daß ich nur feststellen kann, wie es mir geht, wenn ich beobachte, ob ich denn nun lange Schritte mache oder mir selbst über und vor die Füße falle. Der Neidautomatismus, eingebildet vielleicht, und der Mitleidsautomatismus, herbeidogmatisiert wahrscheinlich, und sowieso der Verweigerungsautomatismus, dem ich anheim falle. Und die größte Enttäuschung, als ich dem Verkäufer keine "Trott-War" mehr abkaufen konnte, weil es sonst nicht mehr für die Straßenbahn gereicht hätte. "Heute ist ein guter Tag dazu, das wird Ihnen Glück bringen", hatte er gesagt.
Und den vorigen Donnerstag besiegt. Vielleicht auch mich selbst, endlich. Lange über die Vorteile künstlicher Luft und künstlichen Lichts sinniert. Künstliche Menschen? Und was man verliert in dreieinhalb Jahren: Zeitgefühl. Ich steige immer noch zu früh aus, und verlaufe mich dann.

{Wird erweitert}, fortgesetzt. Tut mir leid.