Keine Widerrede.
Kein Reden an und für sich. Es scheint immer, als sei die Stadt ein großer Gefrierschrank, in den man sich setzen muß, um für ein paar Tage zu erstarren. Und wenn der Lichtspalt schwindet, verschwindet man selbst. In der Dunkelheit, in der erfrorenen Starre.

Trotzdem überfallen einen die großen Erkenntnisse wie Räuber. Nachts, gewaltsam, und immer schön einer nach dem anderen. Als hätten sie es nicht mitbekommen, daß mich bereits ihr Vorgänger ausgenommen hat. Als wäre da immer noch mehr, was man hergeben könnte.
Daß man nicht so sterben will. Ich weiß, warum ich Angst vor dem Ersticken habe. Daß man so nicht leben will. Und trotzdem nur einen Schritt von der Titelfigur der letzten trott-war, der "Straßenzeitung im Südwesten", entfernt ist. Auf ein unbestimmtes Gefühl hin hat er sein Studium geschmissen, eine Zeit hier und dort gearbeitet, weil ihn alles interessiert hat, und doch nichts.
Daß man Angst hat. Angst vor dem Aufgeben. Und doch eine unbezwingbare Lust verspürt, dieses Abwarten hinter sich zu lassen.