Ich altere nicht so schnell. Das meine ich zumindest.

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Und wie wir beide so an der Bar stehen, lauthals singend und trinkend, während ich immer neue alte Lieder suche, da verstehe ich auf einmal die Alten. Den Dude. Den Schlitzer. Die oft am nächsten Tag noch da saßen, als ich zum Aufräumen kam.

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"Wenn Du nicht gekommen wärst, hätten wir nicht getanzt."

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Als ich komme, tanzen zwei. Sehr professionell. Fünf reden. Zwei balgen sich auf dem Sofa. Ihre erstickten Stimmen erzeugen keinen Hass.

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Das Trinken. Es ist nur Durst.
Ich dachte früher, es gehörte dazu. Tut es nicht. Es spielt keine Rolle. Ich trinke, weil ich durstig bin. Singen, tanzen, schreien, den Kleinen tragen, das macht mich durstig.

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Ich habe sie bewundert.
Ich habe versucht, durch Nachahmung teilzuhaben. Zu gefallen. Dabei schüttelten sie nur die Köpfe.
Ich hatte Angst, Alkoholiker zu werden. Ich wollte nicht trinken.
Heute will ich Spaß haben.
Und schüttle den Kopf, wenn die, die mit mir tranken, sich nicht benehmen können. Trotzdem trinke ich weiter.

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Am Anfang ein Lied. Dann ergeben sich alle weiteren.

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Joe, noch einen - für einen wahren Freund.

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Glitzernder Schnee.
Der Kanzler fährt an mir vorbei, als ich nach hause wanke. Ich winke lange. Bevor er außer Sichtweite ist, sehe ich noch die Warnblinke. Er hat mich erkannt.
Erkannt zu werden.

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Ich sehe uns beide hier, an dieser Theke. Wir werden immer später kommen. Immer seltsamere Musik hören. Kauziger werden. Lauter singen. Abstruser tanzen. Weniger und weniger werden sie uns kennen und verstehen, wie wir uns wiegen, uns zuprosten, uns tragen, umarmen. Irgendwann werden wir nicht mehr kommen, und neue beginnen zu tanzen, sich an uns erinnernd, wie wir an unsere Vorgänger. Unsere Ahnen.

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Zuvor: Schneefahrt, Ablehnung, Annahme, Schneefahrt.

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