Die sich in einer Baustelle verengende und auf die Gegenfahrbahn verzweigende Autobahn. Die orangefarbenen Ersatzmarkierungen. Zwei Meter breite Fahrspuren. Über mir eine Brücke, auf der ein Schnellzug quert. Ein dickbauchiges Passagierflugzeug, scheinbar zum Greifen nah, und sein huschender Schatten. Brüllende Turbinen.
Das beruhigende Blinken in Blau und Rot. Kartendarstellung.

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Nachts erwache ich vom Klang der Sirenen.

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"Einzelschläfer."
Ich schaue still zu, die Vorhänge verwandeln die Lichter der Stadt in blaugraue Dämmerung. Es gibt keinen Grund, etwas zu tun. Es gibt keinen Grund, etwas zu unterlassen.
Ich summe die Melodie von Bobby McGee, bis ich wieder abgleite.

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Schutzreflexe, mühsam unterdrückt.

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Ich verstehe Städte nicht.