Über den Wolken, denke ich mir, und daß ein Titel selten so zu einem einzelnen Tag gepasst hat. Selten sieht man so weit und selten ist es so hell. Eine grüne Jacke leuchtet im Schnee, in glänzenden Augen erkenne ich mein Spiegelbild, für einen Augenblick nur sehe ich auch mich glänzen. Es sind diese Augenblicke über den Wolken, die ich mir ersehne und die ich verfluche.

Die Geschichte meines Talents, genau die Menschen einmal zu streifen, bei denen es sich lohnt, ihnen ein Leben lang nachzutrauern. Mein Unvermögen, dieses Vorbeistreifen zu vermeiden, einen von ihnen zentral zu treffen, das Wahrnehmen dieser flüchtigen Berührung durch große Geister auch nur zu dämpfen, die Wucht zu mindern, mich in der Bahn zu halten, oder auch nur ein Kollision zu vermeiden. Ich will das ja so.

Glück im Kuhstall. Die Gewohnheit des Fahrens mit dem Futtermischwagen scheint verschwunden, sie kehrt dann doch schnell zurück, im Kopf bilden sich schnell wieder Umriss und Wendekreis des unübersichtlichen Fahrzeugs auf der Landkarte der Hofstelle ab. Gefahrenpunkte rotleuchtend; dort die lädierte Dachrinne am Melkhaus, hier eine Stallecke mit tiefen Kratzern im Putz. Im Stechschritt über den betonierten Futtertisch, den Besen auf der Schulter. Der Duft auf Haut und Haaren. Mein Atem dampft in der kalten Luft.

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Es ist ein Warten, ein Hoffen wider aller Wahrscheinlichkeiten. Ein Lachen ersehne ich, bei dem ich alle Zähne blitzen sehe. Eine Antwort nur.

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Während ich tue, was ich kann und liebe, trifft es mich weniger. Doch treffen mich dabei andere Ereignisse mehr. Keine menschengemachte, keine unbeeinflussbaren, oder vielleicht auch nur Ereignisse, die ich im Griff zu haben glaube. Ich bin besser bei der Arbeit.

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Einblätter sollen auf meiner Fensterbank stehen, und Efeu soll sich ums Fenster winden. Kleine, erfüllbare Wünsche nur zu haben, das soll mein Ziel sein.

Wenn es irgendeine Sortierung gibt, die mir im Traum nicht einfallen würde, dann ist es die, meine Bücher nach den Geschlechtern ihrer Autoren zu sortieren. Reihen sortiere ich gern zusammen, und Bücher insgesamt auch, nach ihrer Schwere oder Leichtigkeit, ihrer Tiefe, nach den Stimmungen, die sie mir erzeugen, nach den Widmungen, die in ihren Deckeln stehen, nach ihrer Zeit vielleicht noch und nach meiner Zeit, und ganz zuvorderst sowieso die wenigen, die ich stets griffbereit haben muß. Und wenn ich auch ihre Autoren dem Namen nach kenne, so habe ich doch gar kein Fach in meinen Gedanken für deren Geschlechter - ach ja, müßte ich dann denken, "Looking for Alaska" hat ein Mann geschrieben, und dieses Buch über die Arbeit, das mich so zum Nachdenken angeregt hat mit einem selbstverständlichen Nebensatz übers Gebären, das stammt von einer Frau, wenn ich ihren Vornamen über meine ewige Einkaufsliste beim Versandhaus richtig deute. Muß ich "Kim" zuerst untersuchen ob des Geschlechtes, und wer hat nochmal den "Touareg" verfasst? Und woran erkenne ich überhaupt japanische Frauennamen? Aber auch interessant, wie wenig manchen zu Büchern einfällt, wenn sie offensichtlich kaum über den Autorennamen hiinwegkommen.

Ein seltsam pragmatischer Moment, das Versenden der ausgedruckten, unterzeichneten und wieder digitalisierten Kündigung.