Manchmal ist man ja wie ein Maiskorn. Eins von vielen.
Und man wird in die Erde gesteckt und nimmt alle Kraft zusammen, um zu keimen. Zur Sonne, zum Licht.
Und so wächst man vor sich hin, und man reift und wird stärker und man wiegt sich im Wind. Wenn es regnet, rauscht es in den vielen Blättern um einen, und wenn dann wieder die Sonne scheint, dann steigt der Dampf vom Boden auf.

Abgereift und müde steht man dann da, und weiß nicht so recht. Der Saft weicht, und die Blätter hängen herab. Der Kolben ist gefüllt und die Körner sind gelb und fest.

Und wie es sein muß, ganz am Ende stehengelassen zu werden. Allein, ungeschützt, ausgeliefert.


Bis dann jemand kommt und einem die Fragen abnimmt, die Qual lindert und einen neues Ziel angibt. Jemand, der das Vergangene wendet und unterpflügt, damit Platz ist für Neues. Damit das Alte dem Neuen Kraft gebe.

Man grüßt noch einmal aus der Furche, bevor man beginnt zu verrotten und sich zu zersetzen, auf daß neue Pflanzen wachsen können. Die ihren Zweck vielleicht erreichen.