(Siebenundsechzig Ballen in vierundachtzig Minuten. Macht fünfundsiebzig Sekunden je Ballen, mit zweimaligem Folienwechsel. Dann zickt die Steuerung, und ich muß die Umdrehungen selber zählen. Macht ziemlich wirr im Kopf. Und ziemlich langsam.)

Am Sonntagmorgen ertrinkt der Schleifringüberträger im Regen, und ich schließe den Sensor kurz. Sicherheitsbügel, geh mir weg mit.

Zu dritt hängen wir über der Knoterkupplung, die Köpfe in der Presse, die Hinterteile nach oben. Ich möchte nicht wissen, was die Reiter über uns denken, die da entlanghoppeln. Jetzt schau mal von unten, sagt er, damit ich Dir die Philosophie erklären kann. Magie, sage ich, weil die Theorie der beiden Schnapper ("Schnäbber!"), die habe ich noch nie verstanden. Erst als sie da zerlegt und leblos auf dem Blech liegen, komme ich dahinter.

Der Sitz liegt auf dem Bodenblech, völlig ungefedert, weil der Luftbalg geplatzt ist. Komme mir vor wie tiefergelegt, kann kaum übers Lenkrad sehen. Lerne dafür schonendes Fahren, dem Kreuz zuliebe.

"Du hast wohl gemeint, Du könntest mithalten?"
Meine ich, ja.

Sonntagnacht, null Uhr vierzehn. Donnerkeil, Sprachlosigkeit. Aber ja, ja!