Vielleicht ist es die Heimat, die mich melancholisch macht. Viel ist ja nicht mehr da von mir, und selbst davon ist schon einiges in Kisten. Das Messer und das Vesperbrettchen. Die abgescherte Schraube. Der herzförmige Stein. Das Buch mit dem großen A. Das Lesezeichen mit unserer gemeinsamen Silhouette. Es ist warm, die Abende werden schnell leise hier.