Ein langer Auswärtstermin, mit einem Auto hingefahren, das die Luxusklasse einst definiert hat und jetzt immerhin noch versinnbildlicht. Im Rucksack schon die Badehose. Am Abend dann noch an den See gefahren. In der Abendsonne gelegen, geschwommen, wieder aufgewärmt. Mit diesem glänzenden Riesenauto Brot vom Vortag gekauft und mir angemessen seltsam vorgekommen. Eine Kleinigkeit gegessen, geschlafen, das Auto wieder ins Büro gebracht. Ich bin mir noch nicht sicher, ob das eine ganz tolle Freizeit ist, oder ob es nur überspielt, daß zwischen Büro und Büro keine zwölf Stunden mehr übrig bleiben. Daß ich eigentlich lieber radeln würde. Aber man muß aus den Möglichkeiten das Beste machen, denke ich, und deshalb werde ich mich diese Woche noch mit einem ebenso noblen Auto abholen lassen, an einen anderen See, mit einem ähnlichen Ziel.

Noch etwas sprachlos und spannungslos. Wie das so ist nach großen Anstrengungen. Auf zu neuen Ufern. Was nun? Der rastlose kopf hat noch tausend Ideen. Urlaub mit dem Rad. Ein Lehrauftrag. Konferenzbeiträge. Überhaupt mehr Rad. Und auf der letzten Folie war ein Traktor. Wie sich das gehört. Von solchen, sagt der Vorsitzende danach, von solchen hatte er schon mal einen, da ist der Traktor ein Spielzeug und Traktorentage sind Spieltage. Ja, denke ich und stoße mich von der Wand ab. Mehr Spieltage.

Saure Rädla gekocht. Den Abstand zu Mama schmeckt man deutlich. Die Kartoffeln zu lang gekocht, den Pfeffer vergessen.

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Spät ins Bett gekommen.

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Einer dieser Vermissenstage. Über ein Bild gestolpert, die Königin der Dreikaiserberge im Klimmzug, lachend und mit wehendem Haar, sie trägt ein Kleid, die Menge tanzt um sie. Ein neues Bild, nur ein Lenkrad, und sofort dieser Bus vor meinem Auge, wie wir ihn unter den Kiefern geparkt haben, wie wir darin gewohnt haben, davor gelegen und gekocht haben, so wenige Tage nur.

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Sinn des Lebens und so. Aber zuvor: Eine Prüfung.