Maisfieber und Dissertationsfrust.

Vielleicht ist es die Heimat, die mich melancholisch macht. Viel ist ja nicht mehr da von mir, und selbst davon ist schon einiges in Kisten. Das Messer und das Vesperbrettchen. Die abgescherte Schraube. Der herzförmige Stein. Das Buch mit dem großen A. Das Lesezeichen mit unserer gemeinsamen Silhouette. Es ist warm, die Abende werden schnell leise hier.

Und warum ich gestern mit meiner wiederentdeckten Liebe zum Baden nicht in den See gehüpft bin, nach sechzig Kilometern auf dem Rad in der Spätsommerhitze, sondern das die Strecke aufzeichnende Telefon im Rucksack geradezu glühend gespürt habe, den Knick in der Geschwindigkeitslinie als Zeichen der Schwäche, als Zeichen für mangelnden Willen, fehlendes Durchhaltevermögen, ich weiß es nicht. Vielleicht waren mir auch nur zu viele Menschen dort.