Und die polare Darstellung komplexer Zahlen erkläre ich in ihrer ganzen Sinnhaftigkeit mit Wellen am Strand. Zwei sich überlagernden Wellen, die der geneigte Betrachter, in diesem Fall eine eher ungeneigte Nachhilfestudentin, gern addieren würde.

Verliebt sein, das ist so ein bißchen wie Anfang Mai das erste Mal die Mähwerke anzuhängen, glaube ich.

Eine Reihe von Bildern entlang der niedrigen Längsseite dieses Raumes. Traktor an Traktor, grün an braun an blau. Jetzt: Bilder aussuchen.

Selten war ich so froh über so ein bißchen Sonnenbrand.

Sonntagsfrage: Rennrad oder Geländerad?

Ab heute dürfte ich Motorradfahren. Dürfte, weil Prüfung. Dann sicher Regen.

Kurz vor Ordnerende verlässt mich regelmäßig die Lust am Umblättern. Lustlos lasse ich die Seiten durch den Daumen gleiten, fleddere die Ecken und wünsche mich nach draußen. Diesmal habe ich versehentlich doppelt ausgedruckte Blätter ans Ende geheftet - und es macht mich glücklich, wenn ich sie schnell überblättern kann, weil ich sie ja schon mal gelesen habe. Toll ist, wenn ich mich daran sogar noch erinnern kann.
Lernen, ey. Fünf Tage noch.

Meditatives Schräubchensortieren, M3, M4, vor langweiligem Skript.

"Vergessene Perlen der Popgeschichte, B-Ci".

Die überfüllten Fahrsilos, die so unterschiedlich abgedeckt waren. Hier die bekannten grünen Netze, dort nur weiße Folien. Immer waren die Sandsäcke wundervoll symmetrisch gelegt und der Anschnitt sauber zurückgeschlagen, nirgends flatterte ein Fetzen im Wind. Überall nur Wiesen, und in den Silos deshalb nur Gras. Den guten Sommer konnte man sehen, die Silage türmte sich weit über die Mauern. Und annähernd senkrecht an den Seiten, genau wie an der Rückseite, das gefiel mir sehr. Das bedeutet eine Menge zusätzlicher Arbeit, das bedeutet eine Akkuratesse und eine Detailverliebtheit, die ich sehr bewundere.
Und da war sie wieder, die Idee, ein Jahr zu wandern, von Hof zu Hof, und sich die Schönsten auszusuchen, um dort zu bleiben, gegen Melken und Misten und Füttern, für eine Woche, und dann mit den guten Wünschen neuer Freunde wieder aufzubrechen. Ich würde gute Menschen kennenlernen, würde überhaupt gute Menschen finden lernen, denn nur mit ihnen möchte ich arbeiten und Späße treiben und an ihren Tischen zu Gast sein.

(Was man so denkt, wenn man durch regnerische Abende nach hause fährt.)

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Ich habe ja auch keine Verpflichtungen, schelte ich mich manchmal mahnend, wohl wissend, daß dies ein Luxus ist, und daß ich diesen einmal sehr gerne für etwas Neues aufgeben werde.

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Ein Tag im Chefsessel, und einer der Herren fragt mich sogar, ob ich das denn nicht genehmigen könne, als ich mein zwinkerndes Veto einlege gegen seine Kostenvoranschläge.
Die meiste Zeit sitze ich in dem kleinen Büro mit dem Rücken zur Glastür und zum Schreibtisch, die Beine auf der Heizung und die Arme hinterm Kopf verschränkt, hinter mir surren die eifrigen Lüfter von Rechner und Projektor, sie wärmen die Luft sanft, während ich durchs offene Fenster in den Himmel schaue.

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"Du bist zu gut zu mir" schreibt sie, und daß ich nicht gut für sie bin, antworte ich, und das bittere Wort schlucke ich sanft lächelnd hinunter, und es kratzt nur ein wenig im Hals. Genug. Gut genug.

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Eine Radfahrerin in der Regenbö, und den sich färbenden Wald möchte ich noch durchfahren, denke ich mir dabei. Wie man mit dem schönen Wetter rechnet.

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Daß ich mir eine teure Digitalkamera gekauft habe, gewollter Kleinigkeiten wegen, und daß ich sie nun stets bedauernd zu hause lasse, um sie nicht kaputtzumachen.
Früher ließ ich die schönsten Farbstifte vertrocknen.

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Es liegt doch auch am Regen, glauben Sie mir.

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Eine abzuhakende Liste des Privaten, ein privater Kalender gar.