Es war ein abendlicher Fußmarsch durch die Frühlingskälte, die stets so abrupt auftritt, wenn die Sonne verschwindet. Durch die Dunkelheit, die alle Farben vermissen lässt, die vorhin noch in der Sonne leuchten durften. In der Ferne ein Strom von Fahrzeugen, noch weiter entfernt eine kaltweiß scheinende Ebene, ein fernes Industriegebiet, das seine Existenz auch nachts und zu Feiertagen giftig präsentieren muß. Es waren knapp fünf Kilometer in leichtem Kittel ohne Kapuze, und damit genug Zeit, um mich sehr einsam zu machen in dieser Welt, wie immer nach den seltenen Abenden, die ich noch im Stimmengewirr verbringe. Was die anderen immer alles tun, staune ich da, und wie sie zusammenfinden, und besonders wenn Neue dazukommen, staune ich besonders und vermesse meinen Abstand, den ich nicht und andere scheinbar so leicht überwinden. Und seit einiger Zeit gilt es, vor der Tür nach den Schuhen auch die Gedanken abzustreifen. Als wäre an mir eine Krankheit, die das Abstandhalten bewirkt, und wenn ich noch einen Wunsch in die Nacht spreche, dann den, nicht ansteckend zu sein.

Nach einer konkreten Situation bin ich oft unschlüssig ob meines Handelns, ob meiner Einschätzung, und natürlich tut mir jede Träne weh, daß mir das Atmen schwerfällt. Manchmal suche ich dann, wie es meine erlernte Verhaltensweise ist, Rat und Hilfe in der Literatur. Und oft genug reicht dann der Blick in die Inhaltsverzeichnisse, um mir wieder ein wenig Sicherheit zu geben - keine der beschriebenen Fürchterlichkeiten treffen zu. Es sind vermutlich also nur die ganz normalen Konflikte der Erziehung, des Zusammenlebens mit einem neuen Menschen, das Reiben des gegenseitigen Anpassens unter dem Gewicht des besten Willens füreinander. Ich stünde ja gern weniger zweifelnd vor mir selbst, doch die ganz ohne Zweifel, die sind mir dann doch auch suspekt. Wie schmal der Mittelweg wohl ist, den wir gehen wollen.